what does perfect mean

S U I Z I D

Groß geschrieben. Ernst gemeint. Jeden Tag schweifen meine Gedanken um sechs Buchstaben, ein Wort, eine Tat, doch so viele Folgen. Mit der Sonne geht die Hoffnung, mit der Hoffnung alles andere. Der Himmel wird grau, der Boden ist nass, die Straßen reißen von der Kälte, und ich sitze in meinem Zimmer, im dunkeln, und schneide drauf los. Jeden Tag mehr, jeden Tag tiefer, immer weiter und weiter bis nichts zu sehen ist außer Blut, das sich in der Dunkelheit meiner Depression so zu welzen scheint. Ich verstehe mich manchmal selber nicht, verstehe nichts von dem, was ich tu. Ich verzweifel an mir selbst, verzweifel an den Aufgaben die mir mein Alltag stellt. So lang, bis ich merke, ich stelle mir sie selber, meine eigene Überforderung überfordert mich noch mehr, und wenn ich meine Aufgaben nicht beweltige, verzweifel ich, jeden Tag jede Sekunde jeder Wimpernschlag, immer ein bisschen mehr. Lass mich selber im Stich, lass mich da liegen wo ich gefallen bin, statt meine Hände zu Fäusten zu ballen und wieder aufzustehen, bleib ich immer nur liegen. Wieso ich nicht einfach aufstehe? Es geht nicht. Ich habe keine Kraft mehr, ich habe sie aufgebraucht. Da ist nichtsmehr außer ich und ein großes Nichts. Ein Fragezeichen. Das große Vielleicht.

Alles farblos, glanzlos, eintönig und grau. Das bunte Gelächter und der schimmernde Grünstich der im Himmel so zu strahlen schien, versinken im nahtlos leeren Grau des Himmels, versinken im Schauerregen, gebadet in den langen Nächten voll trauer und Depression. Schwarze Vögel fliegen sich ins Warm, so schwarz wie unsere Seelen, die in der kälte ersticken und erfriern', während die Welt, gebadet in weiß, so farblos und glanzlos erscheint. Sind nicht mehr wir selbst, spalten uns in zwei, verliern' den halt und stürzen die Klippe hinab. Die Klippe des Lebens und unseres Ichs, das was uns zuletzt blieb, der Punkt an den wir anhielten. Alles verblichen, je tiefer ich fiel.~